Artes poéticas

Me falta una palabra

Me falta una palabra, una palabra
sólo.
Un niño pide pan; yo pido menos.
Una palabra dadme, una sencilla
palabra que haga juego
con...
Qué torpes
mujeres sucias me interrumpen
con su lento
llorar...
Comprended: cualquiera de vosotros,
olvidada en sus bolsos, en su cuerpo,
puede tener esa palabra.
Cruza más gente rota, llegan miles
de muertos.
La necesito: ¿No veis
que sufro?
Casi la tenía ya y vino ese hombre
ceniciento.
Ahora...
¡Una vez más!
Así no puedo.

Cada poeta...

Cada poeta
tiene su propio
cementerio de poemas
que a veces
visita
para depositar
un ramo barato
o un manojo
de aéreos pensamientos
junto a uno de los celadores.

El ego aplasta al vate

¡luces              cámara             inacción!

invitado a representar
Hágase el poeta

llegué a las tablas
pavoneándome
como el oficinista actor

las miradas
eran urdimbre alimenticia

en el escenario
encarné al gran escribiente

era una urna
llena de muebles antiguos
roídos y frágiles

de pronto, me dicen
—aquí no es

pensé: ya lo había pensado

nadie entra ya en esas metáforas
solo sirven para exhibiciones de museo

—sí señor, venga, es por otro lado

Desenlace

Yo vivo solo
al borde del agua. Sin esposa ni hijos.
He girado en torno a muchas posibilidades
para llegar a lo siguiente:

una pequeña casa a la orilla de un agua gris,
con las ventanas siempre abiertas
hacia el mar añejo. No elegimos estas cosas.

más somos lo que hemos hecho.
Sufrimos, los años pasan,
dejamos caer el peso pero no nuestra necesidad

de cargar con algo. El amor es una piedra
que se asentó en el fondo del mar
bajo el agua gris. Ahora, ya no le pido nada a

Cosas del oficio

(Poeta anonadado por la violencia
se pregunta por el futuro
de su profesión)

En realidad no hay razones
para seguir
con este extraordinario desperdicio
de papel.
Todo ha sido dicho,
en lenguas distintas
y en la misma,
de distintas maneras
y de la misma.
Todo ha sido requetedicho
y uno sigue como si nada,
garrapateando
sobre la mesa,
¡y con cantidades de libros
en la cabeza!

Poesía en el cuarto

Una leve brizna de hierba me acompaña
sólo ella para la noche
suspendida en un jarrón sobre la mesa
Miro su verde pelusa
el frágil tallo que se balancea
su misterio sin perfume
sin ostentación
que nada diría en el tramado de los pastizales
Sin embargo vela conmigo
lleva la fatigosa soledad liviana
esta leve brizna de hierba
suspendida en un jarrón sobre la mesa

Las palabras que...

Las palabras que vienen y que faltan,
entre ellas tejen la canción querida,
la que todo lo dice y se lo calla
- no se sabe de qué -, plena y vacía.

Son, como en sueños, claras y distintas,
y como en la vigilia, un balbuceo.
Son castillos de piedra entre la brisa,
y castillos de naipes en el suelo.

Así como las rosas al abrirse
y borrarse después pétalo a pétalo,
aclaran ellas lo que estaba oscuro.

Cuanto pueda decirse, ellas lo dicen
- la querida canción -, y ya sabemos
que son sonidos de un lenguaje mudo.

De la poesía

La poesía no te exige que seas grande.
No te quiere mayor ni menor de lo que eres.

De nada le sirve que hables como los demás.
Repetir es detenerse donde otros llegaron.

La poesía quiere apenas
que detengas tu atención en lo que solo tú
            puedes ver.

Las palabras no surgen de las tinieblas

Las palabras no surgen de las tinieblas.

 Desde la cama incendiada
o la barra del bar de los ausentes
lleno a sorbos la copa del recuerdo
deshago las colillas de los sueños
bebo y me pregunto
¿Qué buscas extranjero?

La ciudad diseñada no da miedo
ni la calle penumbrosa que sube al Tibidabo y no al Galeras
sino el presente que dentro de mí
esta noche quiere salir
a buscar lo que no he perdido. 

Agujero errante
lleno de silencios
hecho para llenarlo de palabras
y lanzarle soles al cielo.

Escrito en la arena

Escapa, débil niño, a la verdad de tu inocencia.
Gastón Baquero

No soy un inocente: conozco el poderoso
arrebato de frases que escribo con fruición
en la arena. Sé también del candor
que a veces las impulsa y del cansancio hostil
que me provocan su repetición y destino.

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